Marco Angelini

Avevo fatto pochi metri di corsa, prima di raggiungere il portico. Solo la testa, sotto al mio vecchio cappello, mi era rimasta asciutta.

Camminavo per la strada che mi portava da casa alla piazza della stazione e a ogni passo rischiavo di finire a terra: i piedi pattinavano sul pavimento liscio e bagnato.
I tre lati del portico erano chiusi da muri d’acqua incessanti. Gli scrosci coprivano il rumore dei miei passi. Diedi un colpo di tosse per provare a sentirne il rumore, ma niente. Allora ne diedi un altro più forte e, quando lo sentii, le cose mi apparvero più normali.
Arrivato all’angolo, mi buttai oltre il muro d’acqua e i piedi mi finirono in una pozza. Feci un balzo da una parte, ma affondai in altra acqua. Ovunque era una pozza. Solo tratti d’asfalto affioravano lungo la strada come punte di terre sommerse.
Camminavo nel centro della carreggiata deserta. Ero solo. Un rivolo d’acqua costeggiava il marciapiede e pareva volerlo inondare.

Quella sera, a casa, era successo che mio figlio aveva pregato.

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Sono a casa con Lara. Le ho preparato le linguine al pesto fatto da me e i fiori di zucca fritti, perché so che le piacciono. Abbiamo pranzato in cucina e dopo ci siamo spostate in sala, che è anche la mia camera da letto. Ma è grande e ci sta tutto. Le ho fatto vedere come ho pitturato la finestra di giallo crema e le tende che ho montato. Le ho fatte io, con un tessuto che ho trovato in cantina. Anche il copridivano l’ho cucito io. Lara lo guarda e mi dice che ne vuole uno anche per lei, così il gatto non le rovinerà più il divano. Ma io le dico di no, che non ho tempo. E lei me lo chiede di nuovo. Su, dai, mi dice, quando usciamo, andiamo a scegliere il tessuto insieme. Allora le spiego cosa intendo, quando dico che non ho tempo. Lara studia e lavora nella ditta di suo suocero, con il marito, e va bene così. Se tutti e due volessero mettersi a far niente da un giorno all’altro, potrebbero farlo.

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La traduzione in inglese del racconto, eseguita da Scott Belluz, è stata pubblicata sul Mayday Magazine il 28 maggio 2021.

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Tea mi guarda dall’altra parte della tavola, impassibile e muta. È rimasta così per tutta la cena, in silenzio, come fa ogni sera ormai. Fuori c’è un’insolita luce gialla che pare innaturale. Mi avvicino alla finestra e vorrei toccare la nebbia: ha sommerso i tetti, i camini, i balconi e le strade. 

Mia madre si avvicina: «È una serata speciale». Non si riferisce alla nebbia.

Manca poco al discorso del Patriarca.

Mia figlia guarda il telefono mentre gioca coi capelli. Ricordo il suo primo anno di scuola: all’uscita andavamo io e Sabina – Michele non era ancora nato – perché era una cosa che ci piaceva fare insieme. Un giorno ci corse incontro e ci raccontò che le avevano fatto vedere questo filmato in cui un omino stava seduto con le gambe incrociate e gli occhi chiusi: «È rimasto così per alcuni secondi, poi dalla testa gli è partito un fumetto con dentro un omino come lui, più  piccolo, ma si capiva che era lui. E dopo una voce che ha detto…»

«Ricorda chi eri» le dissi, e lei ci sorrise.

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Io e mia moglie eravamo seduti al bancone della cucina. Era un sabato pomeriggio e ci godevamo il nostro prosecco fresco, accompagnato da pistacchi salati e olive nere.

«Te lo ricordi che stasera mangiamo fuori?» mi ha chiesto.
«Pensavo che saremmo rimasti io e te e che magari, dopo l’aperitivo, mi avresti cucinato qualcosa di buono».
«Andiamo dalla mia amica. Te l’avevo ricordato ieri».
«D’accordo».
«Questa sera devi farmi un favore. Non fare lo stronzo. Parla con suo marito. Consideralo un po’. Sembra sempre che non hai voglia di parlargli. Mi ha pure detto che gli stai simpatico. Ma ogni volta non lo consideri e io sto lì con l’ansia. Mi sento sempre che devo controllare se state parlando e se lo consideri».
Le ho riempito il bicchiere. Mia moglie adorava il prosecco. Per questo ne tenevamo sempre una bottiglia in fresco. Io preferivo il vino bianco, ma era sabato sera e volevo farle piacere.
«Ci starò attento» le ho detto, lei mi ha baciato. Poi le ho sbucciato alcuni pistacchi e glieli ho messi da una parte.
«Me li sbuccio da sola, è divertente».
Ho riempito il mio bicchiere e abbiamo brindato.

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L’incipit è doveroso, non in quanto tale bensì quale esaudiente premessa di un quadro che sia nella maggior misura possibile completo e trasparente, onde far comprendere a chi volesse indagare nell’introspezione altrui i legami di causa-effetto d’una vicenda che poc’anzi mi ha còlto, e ora m’attanaglia.
Pertanto la premessa numero 1 altro non può essere, nella sua semplicità, che il dato oggettivo per cui, nel defecare, sono
puntuale. Non si tratta di qualità innata né peculiare a livello familiare, all’opposto infatti per mantenere tale acquisita
nonché salutare puntualità seguo una dieta, fatta per lo più di vegetali ma non tutti, alcuni: fagiolini sì, pomodori no, carote lessate sì, peperoni no, cavolfiori e broccoli sì, spinaci e bietole sì, cipolle e aglio no. Selezione non dettata dal gusto ma da ragioni ben più radicate, nel senso che fondano i pilastri di una condizione psicofisica cui altrimenti non potrei ambire.

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